Resulta curioso que el viento silbe precisamente cuando hace mal tiempo.
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Cuando un libre pensador se inicia en la prédica es síntoma de que necesita encierro.
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Más que un animal de costumbres, el ser humano es un animal de resignaciones.
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Antes de convertirnos en polvo disfrutemos del lodo.
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Hay que seguir la corriente y apearse en el primer puente.
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El trabajo de los otros es mi cuota de ocio.
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Soy tan fuerte como mis debilidades lo permiten.
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Extraño empeño de la costumbre por enterrarnos en vida.
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Alguien sueña que muere. Encuentra que para él no hay infierno, ni purgatorio, ni cielo. Jamás despierta.
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Nunca veremos la cara de la felicidad mientras nos empeñemos en ponerle máscaras.
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También la polilla y el moho ejercen su crítica literaria.
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Quien nunca ha llorado con otro, nunca ha llorado.
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Hasta que morimos nos quedaremos huérfanos.
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La violencia tiene muchas caras, pero un solo puñal y una sola mirada.
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El llamado astro rey es en realidad sólo un modesto gobernador de provincia en el vasto imperio del universo.
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Debido a su anemia crónica, a los teóricos les está prohibido escribir con sangre.
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El hombre está empeñado en que la madre naturaleza llegue prematura a la menopausia.
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Manía que tiene el solo de ocultarse en el momento preciso.
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Una eterna luna de miel no sólo va contra natura sino contra toda estética.
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¿Cuándo amanecerá en la noche de los tiempos?
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Encuentro que un hombre de letras tiene menos interés que un hombre de palabra.
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Comido a besos, pero no digerido.
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Para arribar a la última morada se pasa por otras tantas transitorias que al final ya poco importa.
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El momento oportuno de ponerse la mano en la conciencia es después de un buen baño.
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Antes de acariciar la idea hay que asegurarse de su fertilidad.
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Habría que ponerle altoparlante o micrófono a esa voz de la conciencia.
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En principio, para entablar el diálogo no son pertinentes las tablas ni los clavos ni los martillazos.