Ahmad no tuvo tiempo de soplar las velitas de su quinto cumpleaños: en un bonito dí­a sin guerra de febrero de 1999, el pequeño murió al estallar una bomba de racimo que encontró en un parque del sur del Lí­bano donde celebraba su fiesta.

«Sus últimas palabras fueron «papá, ayúdame». Murió tras cuatro horas de sufrimientos», dijo su padre, Raed Mokaled, óptico en la ciudad de Nabatiyé, a pocos kilómetros de Israel.

Mokaled recuerda los minutos previos a la explosión que cambió su vida. El y su mujer preparaban la merienda y Ahmad jugaba mientras tanto con su hermano Adam.

«Oí­mos un gran estallido. Mi esposa supo inmediatamente que era nuestro hijo», contó el óptico.

«Adam nos dijo inmediatamente que habí­a visto cómo su hermano agarraba un objeto coloreado, como un juguete», dijo en referencia a la submunición que mató al pequeño, lanzada años antes por el ejército israelí­ en esa zona.

Según la organización Handicap International, 100 mil personas murieron por la explosión de submuniciones en todo el mundo desde 1965. Más de la cuarta parte de esas ví­ctimas fueron niños, pues sus formas y colores los atraen especialmente.

Un obús o un cohete dispersan decenas o centenares de submuniciones que no siempre explotan al impactar, convirtiéndose de hecho en minas antipersonas que estallan años después del final de una guerra. Por eso el 98% de sus ví­ctimas son civiles.

«Mi hijo no era ni un terrorista ni un criminal», se lamentó Mokaled al denunciar que «nadie en la tierra tiene derecho a matar a un niño».

El óptico libanés es uno de los afectados que viajaron a Oslo para dar un rostro y un nombre a las ví­ctimas anónimas de las submuniciones, con motivo de la firma de un tratado para prohibir las bombas de racimo realizada el miércoles por un centenar de paí­ses.

Ni Israel ni los otros grandes productores de bombas de racimo como Estados Unidos, Rusia y China firmaron hoy en Oslo el tratado que las prohibirá.

Soraj Habib es un adolescente afgano que sobrevivió a una submunición, si bien perdió sus dos piernas y el dedo de una mano.

El dí­a de Año Nuevo de 2002, cuando tení­a diez años, volví­a a su casa en Herat cuando encontró una submunición estadounidense del tipo BLU-97.

«Creí­ que era una lata de conservas. Intenté abrirla y no lo logré. Explotó cuando la tiré al suelo», recordó.

En el hospital al que le llevaron, lo primero que hizo el médico que lo recibió fue sugerir que le pusieran una inyección letal. «Decí­a que mi vida serí­a muy difí­cil con sólo la mitad del cuerpo. Mi padre se lo impidió», narró Soraj.

«Este tratado es histórico. Permitirá que otros niños no les ocurra lo que a mi», consideró con una sonrisa sin odio.

A juzgar por las chispas que desprenden sus ojos, la iraquí­ Ayat Suliman debí­a de ser una niña muy segura de sí­ misma antes de quedar gravemente desfigurada por una submunición cuando tení­a ocho años.

Fue el 5 de mayo de 2003, cuatro dí­as después del final oficial de las hostilidades en Irak, Ayat y su hermano Jakob llevaron a su casa, en Samarra, lo que pensaban que era un juguete.

«Me acuerdo que era muy colorido y bonito», explicó Ayat. Sus cuatro hermanos y un primo, de entre tres y 15 años de edad, murieron en la explosión. Ella sobrevivió, con quemaduras en el 65% de su cuerpo.

Tras 15 operaciones, aún necesita un andador para caminar. Vive en Suecia y sufre porque los niños se reí­en de ella. «Nadie me entiende. Piensan que soy fea».