Los tiranos escupen tus heridas,
entre dos mares de impunidad,
miles de voces silenciadas en la tierra,
se acompañan de la soledad.

Los traidores enlodan tu historia,
y utilizan la cruel represión,
la primavera cambiaron por cismas,
y servir al vil invasor.

El pueblo que siempre luchaba,
agoniza en una terrible apatía,
la estructura del miedo está viva,
en las manos de los genocidas.

¿Hasta cuándo, pueblo somnoliento,
despertarás del letargo de desidia?
¿Hasta cuándo brotarán las flores marchitas
de la primavera dormida?